Sencillo

Tiene vigencia eso de enredarse

ahogarse

madeja en vaso de agua

es fácil

sonrisa y ya

de pura amistá, no vaya más allá

http://bit.ly/9EQuk0

Teorías conspiranflaúticas: los ojos
Shots de miradas

Uno debe tener el uso de los ojos contados, de eso tan bueno no dan tanto, debe estar delimitado por tantos parpadeos por minuto, no lo sé, pero infiero que la mirada es un bien atesorable y he decidido empezar a cuidarla. Porque de todas las discapacidades físicas la que más me aterra es la ceguera.

Tomé esta decisión leyendo un post de una buena amiga, que después de cuatro parrafos ya no era tan divertido, debió escribir un libro, no debería estar gastando shots de miradas en post de buenas amigas que tienen esta manía de hacer homilías, podría dedicar entonces el gasto de mis no se cuantos parpadeos por segundo a leer un libro, que seguro me llevaría a querer ver una película, que luego me aburriría, y al final sólo querría verlo dormido con el azul de la ventana de fondo.

Lo importante es que me niego rotundamente a gastar mis ojos leyendo entradas de blog de más de 5 parrafos ¿por qué mejor no escriben un libro?.

Precious: Based on the Novel Push by Sapphire

El principio de un ejercicio mnemotécnico en busca de no olvidar tanta película que veo.

"Everything is a gift of the universe" Ken Keyes, Jr

Estrenada en diciembre de 2009, llegué a esta película del director Lee Daniels, buscando las que estarían dentro de las galardonadas en el Sundance Festival, decidí verla no porque me llamara la atención sino porque quería saber que de precious podría tener una película ambientada en Nueva York.

Así las cosas me encontré con una historia delirante y conmovedora, una radiografía de pulmones para un fumador que no quiere dejar el tabaco, entiendo que su puntuación entre el público no sea alta, es incomoda y punzante, al final sólo podía pensar “ojala la realidad no superara la ficción”.

La oportunidad, la desgracia, el estigma de ser mujer, afrodescendiente, pobre y adolescente en una sociedad decadente, como todas, podrían ser los ingredientes de cualquier drama holliwoodense pero no lo son, este no es un drama exacerbado, ni altruista, mucho menos degradante, es una aproximación digna a un problemas generalizados y más comunes de lo que muchos creen.

A partir de la primera escena no pude evitar recordar Do the right thing de Spike Lee, no se si tiene que ver con la ciudad, la música, o mi casi único mundo conocido del cine independiente relacionado con la comunidad afro de la gran manzana, de cualquier forma esta es una película que los interesados en los relatos afro americanos, independientes, pero sobre todo relacionados con la mujer, no se pueden perder.

Si tuviera cinco estrellas le daría 3 y media.

Olvidé mencionar que casi muero al ver a Lenny Kravitz sin piercings , más papacito que nunca y me alegré de reconocer a Mariah Carey sin maquillaje.

De mis teorías conspiranfaluticas
Que de conspiranflauticas poco o nada

Por varios años este ha sido el único espacio que aguanta mi inconstancia, por eso siempre vuelvo a él, firme como los no lugares.

Durante estos años han pasado muchas cosas, pero sobre todo ha pasado el tiempo con su eficiente tarea, trayendo arrugas, llevándose células muertas, hoy me siento vieja, pero no vieja con articulaciones que ya no articulan, más bien mayor, ya no me dicen niña soy “señora” y “mamá” calificativos que además asumo con dignidad, bueno ya no me puedo subir a una lancha de un salto.

Mi piel ya no aguanta tanto sol, sin embargo eso que duele cuando alguien se va ya no duele tanto, esas asonadas de despedidas han hecho callo dónde creí nunca tenerlo.

El mar siempre será mi pasa hojas, se acerca mi cumpleaños, he perdido amigos, he ganado enemigos, pero sobre todo atesoro lealtades, sistema de padrinazgo que al final es eficiente, la eficiencia es el tema que me ocupó todo este tiempo.

Rojo y negro van quedando atrás, el azul se viene cada vez más pálido, seguramente echará luces, pero sobre todo llego a él con el cuenta kilómetros re iniciado, el tacómetro en cero, arranco sin tanto afán, sabiendo que siempre hay semáforos.

De ser mujer, la cooperación y mi crisis
En vista de que he desistido de seguir utilizando la que durante último año fue mi mejor letrina, escribo varias reflexiones para que no se me olviden.

Es claro que el nombre de este blog es perfecto, Este lote no esta en venta evoca claramente lo que es esto un terreno que uno ve pasar por la ventana del carro y se pregunta “¿quién lo va a comprar si esta lleno de hojarasca?” bueno, todo tiesto tiene su arepa. Sin embargo, su dueña se empeña en no vender, y hacer aunque sea asado con tanta rama seca.

Así las cosas vengo a asar una idea que se me ocurrió en clase de Cooperación Rural. Durante los últimos días he tenido varias revelaciones relacionadas con mis orígenes, mi familia, las mujeres a mi alrededor, lo retrógrados que pueden ser algunos jóvenes machos, el silencio (sobre todo el mutismo), el perdón, la maternidad y la cooperación entre las mujeres. Todo esto resumido en esa idea mía relacionada con la imposibilidad de entender el mundo femenino si no se ha vivido en él.

Varias de mis amigas SUPER mujeres, dirán, no hay tal imposibilidad “todos sentimos lo mismo”, “yo soy como un niño” y estupideces que generalizan una condición que sin duda nos hace diferentes, muy diferentes, pero sobre todo privilegiadas.
Lejos estoy de ser una “feminista” como asegura mi querido compañerito de pupitre, porque no se que significa el termino y estas reflexiones nacen de una visión del mundo que me fue implantada desde la niñez.

Como este es un asado, que más bien esta empezando a tomar forma de sancocho de río, es importante aclarar que todo esta lleno de humo y es un caldo en desorden, porque carezco de metodología para cocinar y para otras artes que al parecer se me dan muy bien.

Hoy se retomó el tema de un encuentro de parteras (del que me gustaría tener información pero no la puedo encontrar) donde estas mujeres se reunieron a compartir experiencias, rescatando la anécdota de una partera en Buenaventura que tuvo complicaciones con un parto y llamó a través de su celular a una colega en Brasil y luego de una conversación de 40 minutos, a dos lenguas porque ninguna sabía el idioma de la otra, lograron salvar la vida de la mujer que daba a luz en el Pacifico.
Es una bonita anécdota, sí, pero sobre todo reveladora respecto a lo que he pensado en los últimos días, no conozco mejores cooperadoras, generadoras de redes, ni mejores gestoras que las mujeres, y saldrán los señores y me darán mil ejemplos, pues sí, pero no.

No es ninguna novedad los siglos de silencio, no confundir por favor con represión, del mundo femenino, el misterio de la menstruación, de la gestación y ni hablar del parto. Todo alrededor de los cambios físicos, el conocimiento que se transmitió de generación en generación, los mitos, las verdades, que sólo las mujeres conocen y siguen conociendo, conocimiento que durante mucho tiempo fue exclusivamente femenino … todo esta información que no podría existir sin la diligencia, capacidad de gestión, pero sobre todo, confidencialidad acuñada por todas durante mucho, mucho tiempo.

Dije al principio que esto es un sancocho, y mientras lo escribo se que no tiene coherencia pero no importa, porque esa anécdota sólo validó mi tesis (muy personal) respecto a todo lo que no se dijo durante generaciones y sigue sin decirse. Esta dinámica de ser la comprensiva, la silenciosa y tener sólo unos cartuchos en la pistola que ayuda a desahogarse, porque sino, son unas viejas locas.

Con los ojos abiertos como platos escuchaba a mi abuela contar como había perdido dos hijos por culpa de los golpes que le daba mi abuelo, y lo importante del relato que escucho desde que tengo uso de razón, nunca han sido los golpes, que al final pasa, sino por una parte contarme cuales son las diferencias entre un feto de un niño y el de una niña (que creo entre otras no existen, pero mi abuela dice que vio lo que vió) y por otra su tristeza por no poder haber llegado a termino con esos embarazos.

Con los ojos hechos charco escuchaba en silencio a mi amiga que sospecha que su compañerito de pupitre tiene otra y lo mejor es la conclusión a la que llega “mejor no le digo nada ¿qué dirá? Que estoy loca” y lo más probable es que sí, que diga eso, pero eso no es descalificación, no, es que lo mejor para nosotras, o el ideal es ser lo menos locas posibles. Bueno, a mi me sonó autosensura, de que además he sido participadota activa durante mucho tiempo, sin embargo siempre una mujer va a entender de lo que hablo, así el directo implicado ni se de por aludido del dolor que esta causando.

Tengo un hijo que vive besuqueando a su prima, la abraza y trata de consentirla, pero nunca la tiene en cuenta para juegos fuertes ¿por qué? No se porque sencillamente es así…entonces mi sobrina viene a bailar con nosotras y a hacer ojitos, porque con un año los sabe hacer muy bien.

Otra se pregunta cómo hace para aguantar sola, esta vieja y reconoce su “necesidad de macho” como un problema serio, que además no se debe notar pues porque una mujer nunca es necesitada. Otra aguanta al marido con enfermedad terminal, mientras su economía se cae alrededor.

Y podría seguir por siempre, sólo para seguir reafirmando que nacer niñas solo nos hace más fuertes. ¿Cuál igualdad de género? No creo que en aras de eso este interesada en perder esta superioridad.

Convenciendo - nos

Últimamente es costumbre olvidarme de los debería, debería estar haciendo lo que debo estar haciendo pero en cambio, me encuentro abriendo un libro que debe tener más de diez años en la biblioteca, porque los debería están siendo ocupados por los me gustaría, que había olvidado hace más de diez años, porque deber siempre es más fácil que querer.

Vimos La pasión de Gabriel sobra decir que no es excelente pero la lágrima se asomó, últimamente la lágrima se asoma por todo, es un buen intento, como casi todo el cine colombiano, pero siempre hace falta, porque si señores la mediocridad nos lleva por los cuernos, y respecto al tema adhiero a Luis Fernando Afanador. Porque de eso no se trata este remedo de post.

Fue imposible ver esa película y no evocar al señor Evelio Rosero con sus Ejércitos y creerse el cuento, el intento este de plasmar una historia que no tiene cuándo ni cómo acabar, la que se repetirá por siempre, a veces creo que volver a contarla es redundar, quedaran registros en fotogramas y papel, siempre cíclica, volverá a repetirse. El punto del remedo de post tampoco es ese.

El punto es que me encuentro tratando de hacer lo que debo hacer cuando me acuerdo de un librito de esos de colegio “El aprendiz de mago y otros cuentos de miedo” y sorpresa, el autor que entretuvo varias noches de mi pubertad, es el mismo que, ahora entrando a esta temida adultez ,me entretuvo casi el mismo número de noches leyendo su historia de horrores.

No son los horrores los que ocupan mi cabeza hoy:

“De pronto quería deshacerme de mi amigo. Olvidarlo. A él y a su magia. Quería ser otra vez un respetable y preocupado vendedor de salchichas. Pero entonces oí: “Venga, joven. Yo lo ayudo”. Y el mago dio un salto y me envolvió en su capa y volamos directo al pabellón internacional de vendedores de salchichas, El mago me dejo en la puerta y empezó a despedirse…

“Por dios”, le dije, todavía azorado por el vuelo, “enséñeme a volar. Yo no quiero vender más salchichas.”

Y era que de pronto comprendía que no deseaba ser otra cosa en el mundo que mago, o, por lo menos, aprendiz de mago.

Y no volver a oír hablar jamás del precio de las salchichas.

El mago regresó hasta mí, pensativo. Me estuvo mirando un buen tiempo, de hito en hito.

“Convénzase”, dijo.

Yo abrí la boca, estupefacto.

“Aun no he podido” respondí”

“Convénzase”, repitió.

“Yo…” dije, sin saber que más añadir.

“Con-ven-za-se” me insistió.

Vi, en el cielo, volar una golondrina. Detrás de mi nadaban millones de latas de salchichas regadas por el mundo, en el mar y en los desiertos, en los montes y los ríos.

“No puedo”, dije, “quiero convencerme y no. Sólo le ruego que me entregue la palabra mágica”.

El mago resopló, decepcionado. Me dijo después:

“Un mago nunca debería explicar el secreto de su magia. Eso sería ir en contra de sí mismo y de la magia…Pero…”.

“¿Pero?” repetí, esperanzado.

“Voy a darle mi secreto” dijo. Me pidió con un dedo que me acercara. Yo incliné la cabeza y el mago me dijo en secreto su gran secreto para volar:

“Vuele”, me dijo.

Y todavía añadió:

“Convénzase de volar, pero sin mucho vino, porque se puede caer”.

Y me dejó.”

Estoy convenciéndome – te.

Así a usted señor no le guste, aquí vamos

La casa blanca con rojo quedaba arriba en la montaña, era en L, con una cancha de lo que quisiéramos en la mitad, helechos en los corredores y cuartos que se atravesaban por puertas que nunca acababan. Teníamos un altillo que olía a lo que era: húmedo, siempre lleno de botellas de tequila vacías y música regada por todo lado; en el altillo no había camas, sólo catres. Esa casa es en pasado porque ya ni el recuerdo me parece propio.

Yo vivía abajo de la montaña, hacía calor, todo era inmaculado, la sombra de las palmeras, los niños en la piscina, el calor me despertaba en las mañanas y yo me preguntaba ¿para qué tengo cobijas?

Cuando me anunciaban la subida a la finca, el almuerzo los domingos, me entraba el llanto, el mismo que me acompaña ahora por razones insondables. Ahora ese llanto se me antoja simple: sabía que nunca iba a querer volver.

Para subir a la finca había que treparse en el Land Rover verde manzana de la tía, atrás nos íbamos todos los “niños” que ya con 16 estábamos lejos de serlo. Era territorio libre, mientras en caravana los otros carros subían sólo con dos personas, que ahora, rechazadas, seguro también respiraban de tanto lamento, los primos subíamos sin afán a lo que equivocadamente llamábamos desnucadero.

Entonces en la parte de atrás empezaba este vendito juego “se supo todo, se supo todo” y entonces bienvenida la duda, en cuarenta y cinco minutos de camino me la pasaba pensando ¿pero, qué se supo? Y algún instinto de esos que ya no conservo, me obligaba a callar, y toda la trocha era tortura, y no se veían los cafetales y no podía verles bien la cara y mi corazón chiquito se llenaba de dudas ¿de verdad se sabrá todo? Y entonces no podía respirar y miraba por la ventana con esa cara que Ricardo todavía reconoce “estás brava” y empezaba a respirar duro, y pensaba tan fuerte que me parecía que gritaba que yo sabía que no sabían nada, que no me molestaran.

Me iba ahogando, todo era importante, porque, obvio, si se sabía todo, yo quedaba sin nada, entonces se me asomaban un par de lágrimas, y mejor cerraba los ojos, hasta que entraba esa ráfaga fría, y el olor a tierra húmeda y me apeaba y corría a la hamaca que quedaba en el balcón, miraba para el abismo, sonaban las abejas y llegaban los mismos de la jugarreta, tranquila que no sabemos nada.

Dormida no pesaba, mágicamente amanecía en medio de cuatro más y por la ventana sólo la montaña, abajo el olor a arepa, la voz de mi abuela, el abuelo gritando que vamos a recoger guayabas. Sólo había verde y entonces me daba cuenta de que ese recuerdo, diez años después me golpearía, extrañaría el verde, la hamaca, la casa.

Hoy las cobijas son necesarias, ya no hay jeep, mi tía me pregunta “¿Cuándo va a venir?” pero yo no quiero ir a la nueva casa, ni a comer piña, ni a la piscina. Quiero el frío, las noches de acampada tiritada, poder decirles a todos estos que me dicen hoy “se supo todo”: ¡ja!, no saben nada.

No se de política.

El titulo dice “periodista”, pero ojo, no se de política.

Nunca he podido entenderla, sus vericuetos me asombran. No se de política, ni de la local, ni de la regional, ni de la nacional, ni para que preguntar por la internacional.

He trabajado con políticos (vamos a ver que significa ese termino, obvio las primeras definiciones tienen que ver con lo público) he comido gracias a políticos, he sido puente para hacer proselitismo, pero jamás lo he hecho; ese es mi corta visión, mi sublime ignorancia al respecto.

Mi abuela a sus 88 años, desplazada de un pueblo del Tolima, primero por se liberal, luego por no ser guerrillera ni darle le comer a la tropa y luego por ser una mujer sola con una importante cantidad de hijos; enterada de que sus padres eran comunistas y su marido “un desgraciado liberal”, pregunta desde su único pedacito de tierra en Bogotá “Pero quién es el Gobierno, qué fue lo que hizo que lo odian tanto?” y se ríe, abuela, me pregunto lo mismo.

Y si todo es política, verdad absoluta que de entrada me parece absurda (aquí es donde los letrados salen a la defensa en corceles), entonces no se nada de lo que soy, o si, supongo que tengo el derrotero de mi política que no entiendo muy bien, de ahí lo confundida. Que alguien me ilumine.

Hablo de la política como la señora que esta polemizando el tema del almuerzo con la vecina, por eso mucho de ese ejercicio político, digamos público mío, es ir a votar, porque sencillamente vivo en una sociedad, que tiene sistemas en los que me interesa participar desde mi bien nutrida inconciencia a cerca del tema.

Así como entonces armada con mi analfabetismo político llegué a las urnas de votación a elegir alcalde, y mientras para muchos era claro, o era importante, para mí sólo fue en blanco.

Entonces la nigromancia tendría efecto sobre las elecciones y quedaría el que los ciudadanos responsables y versados en tema tuvieran a bien escoger, es así como el alcalde llega al poder.

Yo no se como es ser político, como es ser funcionario público, o ninguna muestra de entrega al pueblo, a la ciudadanía, a ustedes queridos votantes. Lo poco que conozco tiene que ver con la responsabilidad que se asume al emprender cualquier tarea, esa si la conozco.

Es así como el acierto de ese programa de radio “Aqui todo fue que fue que” “fue que aquel hizo, fue que el otro dijo, fue que yo, pobre de mi no sabía”, me agobia.

De entrada otra verdad absoluta: uno siempre sabe. Entonces si quiero ser responsable de mis actos (la palabra responsabilidad en mi loco oscurantismo, significa algo más que pararse ahí a ver como salgo bien librado de esta) SOY y me declaro dueño absoluto de las responsabilidades que he querido asumir a riesgo y cuenta.

No se nada de política, quisiera saberlo, lo único que se es que hay que ser responsable.

Adición por comentario complementario.

Querido niño dios
El ejercicio que nunca hice

De lejos me caes mejor que papá noel, queria decirtelo, porque eres un niño, no un viejo mañoso de los que desconfio.

Nunca me dijeron que había que escribirte, lo descubrí cuando ya nada tenía sentido, tal vez por eso nunca me llegó lo que pedía. Entonces empiezo hoy con solicitudes, espero, no sean tan dificiles de cumplir,regalos que a este punto, quiero creer, me vas a dar.

Quiero estar llena, de qué? no se, llename de motivos, de razones, de confetis, pero llename que no aguanto este vacio.

Quiero parar cuando la mente lo solicite.

Quiero parar cuando el cuerpo lo solicite.

Quiero parar, pero jamás perder el impulso.

Quiero leer más de lo que he leído.

Quiero tiempo, o hacer que el que tengo me alcancé para ver a mi hijo.

Quiero ollas, muchas ollas, quiero ver si cocino.

Quiero ganas, las ganas que se me fueron, las quiero de vuelta.

Quiero fuerza, mucha fuerza, para levantar una mesa de billar.

Quiero seguridad, de hecho podrias llenarme de eso.

Quiero voluntad, disciplina, cosas que nunca he tenido.

Quiero una cama caliente, o por lo menos que esta fria ciudad termine siendo calida.

Quiero ser yo con libertad, no esta que me he inventado, llena de ataduras.

Quiero zapatos, mucho zapatos, no se porque, tendrá que ver con la condición de mujer que a bien me ha dado tu padre.

Quiero plata, obvio, tenía que agotar ese cartucho.

Quiero actitud, maldita sea si se me ha mermado.

Quiero recuperar lo que selectivamente siento que he perdido.

Quiero que me des todo lo que quiero, porque he sido niña buena.

Obvio, también quiero un carro, la cirugia, el viaje, pagar la casa, pero fresco, con todo eso he podido.

Margaritas, bien florecitas

Aquí siempre hay papel blanco, siempre Word me abastece mientras hay que esperar horas para que le quiten los candados y la recarguen, hay ladrones de papel.

Me dijo que le gustaba como escribía cuando estaba mal, estoy mal y créame no escribo bien, escribo llevada, como si tuviera fuelles en las manos, no las controlo,no se lo que digo, no me importa.

La comparación era entre ¿la película Arráncame la vida y es libro que me estoy leyendo hace ya casi dos meses? ¿la película Arráncame la vida y la vida real? La constante es la película, supongo que por lo ceñida a la novela, por primera vez me pasa, reemplazar mis imágenes con las de otro está bien, por supuesto, esperaba lo mismo de El amor en los tiempos del cólera, sin excusas por sentirme florecita mientras escribo eso.

¿Por qué esa película, por qué no los falsificadores que me pareció “buena”? Pues porque las historias rosa bien contadas son lo mío, porque no puede haber un invento más universal que ese del amor.

Película bien lograda, es decir, hecha con cuidado, bla bla, normal. El logro no está ahí, esa historia es la historia de todos los días, la que escucho mientras me fumo cada uno de los cinco cigarrillos del día, esa de es un desgraciado “pero como me gusta que sea así”, esa dónde uno se inventa micro bombas para sabotearlos, nunca para matarlos, porque obvio “¿qué haría yo sin él?”, dónde hay amantes, de mentira, de verdad, mientas el otro se hace el de las gafas y uno se hace el ciego, dónde las mujeres eran como eran y siguen siendo como son, así, mujeres, y me parece fantástico (en el sentido literal de la palabra) lograr que una mujer se vea así, tan mujer, porque no es la historia de Andrés Ascencio, sin duda, no es la historia del hombre que finalmente terminamos contando todas, no, es la historia de la nena, la que es así, pisa pasito aunque parezca pies de plomo.

Cabe anotar que leí el libro a los 13 años, cuándo preguntas como “¿eso me cabe?” no eran muy claras para mi. Lo he prestado, regalado, adquirido, unas 10 veces, porque a través de los años adquiere nuevos sentidos, como todo, depende de todo, pero sigue siendo tan básico, como una camiseta blanca. Así, simple como un vaso de babas.

En otras me dicen, vaya escriba, no quiero, no quiero ahora, no quiero en un tiempo, ahora solo me provoca regalarme margaritas.

ERASER REWIND

De nuevo empezar, con Ray Charles y CSS de banda sonora, con el hombre que tanto había buscado al lado, con el trabajo que también había esperado durante medio año, la prueba era la paciencia y creo que la he adquirido, lento pero seguro.

Nueva vida, nueva casa, nuevo trabajo, nuevas ganas, nuevo querer, y no es enero no, pero supongo que ha empezado uno de esos ciclos míos que me traen una avalancha de cosas que ahora no entiendo mucho y me hacen feliz.

Sólo quería decir eso porque lo único que no ha cambiado es que no tengo tiempo.

El guión y yo
De como me obsesioné con las ratas

El otro día regresábamos con Shak de tomarnos algo, de comer tomates como guarnición con gusto!, caminando, porque cuando uno esta embarazado como ella uno camina, cuando de pronto, mira Didi una rata!!! Gracias Shak por eso eres mi amiga, te vengo contando de lo traumatizada que estoy. Ahi estaba, la personificación de mi obsesión , fueron milésimas de segundo antes de preguntarme ¿no me podrá decir dónde esta mi personaje? Obvio, fue sólo un pensamiento, donde lo diga en voz alta me botan por la misma alcantarilla por la que se fue la otra a ver que me dice.

Venía contándole a mi vieja, amiga, o vieja amiga, de mi “empantanada creativa” (si lo se, ya sueno a seudoartista) con el tema de conocer al protagonista del guion que ando desarrollando. A más de uno tengo seco con esta historia que se me ha atravesado en los ires y venires de mi vida desde su publicación en el 2006.

Ya los tengo al borde de mandarme a vivir con las ratas a ver si la cojo, a ver si dejo de contar datos curiosos, como que se aparean como los humanos, que son originarias de oriente, que no les tenemos miedo por naturaleza sino por culpa del maldito conductismo, que evolucionan genéticamente más rápido que los hombres, a ver si dejo de contarles la historia de cómo las ratas convivían, o conviven, con los enfermos (quien sabe si mentales) del hospital psiquiátrico Julio Manrique en Sibaté.

Si, ya los tengo cansados, lo se, y mi maestro (jajaja) podría morir de un infarto si me ve publicando esto, soy una creativa que prostituye, ni siquiera prostituye, regala su contenido al mejor postor en busca de desenmarañar a un personaje, si, y qué?

Ya me he leído y visto casi todo lo que he podido desde Ratatouille hasta Mouse; he escuchado Rata Blanca, yo, que a duras penas soporto el metal; he leído sinopsis de películas a cerca de ratas y me doy cuenta, la loca no soy yo, hasta he consultado a mi madre, la ultima psicóloga a la que consultaría en mi vida, a ver si ella que ha trabajado con ladrones me puede decir cómo se le puede ocurrir a una persona robar un bus con un par de ratas? Y lo único que sabe decirme es: esta loco, gracias madre!!!

Me he desvelado, he involucrado en mi proyecto a mi hermanita, con la musofobia de la que es víctima, he hecho que se patee documentales de NatGeo a cerca de las ratas, todo en aras de mi investigación, por supuesto, no es que quiera torturarla por algún trauma que me aqueja desde pequeña por creer que mis hermanas vivieron a quitarme mi preciado trono, no para nada; he torturado a mi otra hermana, esa sí seudoartista, tratando de sacarle alguna idea que me ayude, mi cuñado, mi sobrino, hasta mi pobre hijo se ha tenido que patear a Micky Mouse, ni hablemos de Manel, el pobre ya ni sabe que decirme, mi papá, mis amigas, mis amigos y ahora hasta meto al baile a los desconocidos.

Sólo me falta invitar a una a mi casa para entrevistara a ver que es lo que pasa, pero seguro no conoce a mi ladrón y entonces de qué me serviría? Porque estoy concluyendo que esto no tiene que ver con las ratas, tiene que ver con el personaje.

Sí, la pregunta que me hace el señor profesor es ¿cómo se le ocurre a ese tipo subirse a un bus a robar con un par de ratas? Y a mi me provoca contestarle “espere ahí sentado mientras voy y le pregunto” pfff!!!!.

Sobra decir que estoy enviando un S.O.S al mundo. AYUDA!!!!!

FW En el billete de $ 2000
Hasta al señor de los milagros lo embalaron

Si tocas este billete nunca te falta el dinero esto es una promesa del señor de los milagros escribe esto en 5 villletes de 2000

Era mi diseñador favorito

Aunque nunca me lo preguntaron

Y si, murió mi diseñador favorito, no soy nada dedicada a la moda, no me visto según sus reglas, no tengo cuerpo de modelo, pero definitivamente me encanta ver las tendencias soy lectora de supermecado fiel a Vogue, a muchas de las mujeres que conozco les da vergüenza ajena mi sinceridad total a cerca del tema, pero si, me gusta la moda porque me parece una forma de aplicar el diseño y de expresión humana tan sublime como las artes plásticas, pero eso si, más práctica.

Mucho de ese gusto se lo debo a mi favorito Yves Henri Donat Mathieu Saint Laurent, a quien sin duda no precede nadie, con la valentía de retirarse de la gloria en vida, con todos esos detalles que sólo conocí con el tiempo después, como las exposiciones de sus prendas en museos, las alusiones a obras de arte y expresiones folclóricas en que se inspiró para muchos de sus diseños, su influencia sobre la pantera rosa, la modestia de llamarse costurero hasta el fin de sus días y como dato curioso gracias a su ingenio aun usamos esas apretadas botas altas.

Pero lo que me hizo su seguidora fue su eterna oda a las mujeres, al anarquismo, traducida en la creación de los pantalones femeninos, gracias a él mujeres como yo podemos darnos el gusto de no usar faldas, y eso puede ser más trascendental que cualquier otra cosa.

De mis nuevos amigos Kings of Convinience y Haruki Murakami

Mientras hablan de amenazas, si no se rinden los exterminaremos, ahora que va a pasar? Obvio NADA aquí no pasa NADA, yo me dedico a seguir en mi mundo paralelo con mis nuevos amigos, los viejos y la espera por los que han de venir.

Tarde leí Kafka en la orilla (海辺のカフカ,, Kafka on the Shore) de Haruki Murakami. Digo tarde como siempre porque llevaba un año en ese estante que tengo lleno de libros por leer que parece autoabastecerse. Hasta ahora que tengo tanto tiempo y que ando en la búsqueda de mi zen, Kafka en la Orilla tenia un reflector y ahí estábamos Kafka Tamura, Satoru Nakata, Goma, Johnnie Walker, Oshima y Miss Saeki entre otros, metidos en mi cabeza tratando de entendernos pero como nos costó, con una lectura más demorada que un parto por fin llegue al final y tomé aire.

Traté de entender porque todos lo amaban y yo no, entonces decidí hacerle la muy profunda y sobre todo fiable google – wiki investigación, nada, nada tenia sentido, bien narrado, si, metafórico, si, lleno de alegorías a la cultura pop si, la música presente, si, pero por dios, que no me gustaba, entonces llegué a la página web de su autor y ahí tuve una epifanía (palabra de esta semana) Me enamoré de los gatos, de la música, de la metáfora y entonces viendo el rompecabezas armado agradecí por el maravilloso regalo de Internet, sin el habría menospreciado toda mi vida al autor y no es que sea mejor que Ishiguro, son solo diferentes.

Menos complicado pero más trascendental fue el hallazgo de King of Convenience he de estar enamorada de estos noruegos por el resto de mi vida y lo se porque me conozco, hacen la música que fácilmente podría tener mi corazón si no existieran los latidos y no puedo describirlo, solo se puede escuchar, con la música cualquier definición carece de sentido.

Ha ellos me he hecho en este descanso impuesto por mis decisiones, por mi destino que cada día se convierte más en mi amigo. Me he reencontrado con House MD, con Medium, con mis amigas que no se cansan de mi eterno de vuelta, con la música, con Orishas, con Ian McEwan, hasta con mi abuela. He conocido ha Vonnegut, a Murakami, hasta a Amy Tan me la encontré, pero la mayor adquisición es un señor a 5000 millas de distancia (según su calculo) del que luego hablaré. Y hay algunos esperándome como Blade Runner, Batman, El señor de los anillos en todas sus presentaciones, Oscar Wao, Sara Gran. Y así me va en mi mundo paralelo donde se murió mi abuela y no lloré, donde pasan cosas cuando afuera no pasa nada.

"Entraba la mañana y por la puerta de atrás salía la amante del cielo que no soportaba ver el sol. Pero no era negro no era azul, era ese gris, ese espacio donde no se sabe que es ni para donde va, donde el optimismo era el arma y la incertidumbre el enemigo."

TAXI
forma abreviada de la palabra "taxímetro", que a su vez deriva del griego τάξις, "tasa" y el griego μέτρον, "medida"

No soporto siquiera la idea de conducir, muy dispersa; no me gustan los buses, muy sucios; no me gusta Transmi, siempre hay que subir escaleras mientras uno le mira el trasero al que va adelante, entonces nada me gusta, solo me gustan los peligrosos y hepáticos taxis.

Amo montar en taxi lo que básicamente me ha llevado a la quiebra, obvio por muchas razones, al comodidad, la maravillad e ir con alguien que se limita a preguntarle a uno para donde va sin preguntarle por qué o a que…

Sobre todo me gusta que cada vez hay un conductor diferente, que hace de su cabina todo un microcosmos de su vida fuera de ella. Altares, representaciones a escala de su vehículo, motivos alusorios al equipo del alma, limpios en extremo “por favor dígale al niño que no se me pare sobre la cojineria”, desvalijados, empapelados con fotos de la familia, ya no es home theater sino taxi theater.

Los he visto tan diferentes que ahora no alcanzo a recordarlos todos, pero los viajes que mas disfruto son en los que me cuentan historias.El paisa perdido en esta nevera y su jefe con dineros de dudosa procedencia, el que ha manejado desde bicicleta hasta tracto mula para ganarse el pan, el que me conto todas las escenas dignas de pornografia de las que había sido testigo mientras miraba por el retrovisor, el joven que empieza y argumenta que le va mejor ahí que en la universidad, la que empezó a manejar luego que el marido muriera mientras le trataban de robar el carrito, el psicolo frustrado que trata de sacarme historias.

Así el de ayer me dejo pensando, y no fue nada extraordinario sin embargo fue circunstancial.

Mientras estábamos en uno de esos trancones infinitos vimos un pequeño choque de dos carros a los que no les había pasado nada y ahí estaban sus dueños con cara de histéricos seguramente canalizando sus rabias a través del incidente, obstaculizando el trafico ya bastante obstaculizado por las interminables obras del puente interminable, en el acto el conductor del taxi en el que viajaba suelta su dictamen sobre el particular “se están buscando un parte de trescientos mil pesos por obstaculizar la vía pública…la gente no sabe pero espere que lleguen los tombos, si siguen con la marikada se los van a clavar” y ahí estaba yo sorprendida “¿existen multas por obstaculizar la vía pública? “si princesa, eso casi nadie lo sabe pero si uno pregunta en transito, allá detrás del museo de los niños, ahí te dicen si? Tienen una hoja con todas las multas, como por quedarse sin gasolina, si ves linda? Es que la gente es muy irresponsable para que tienen carro si no le van a poner gasolina? Es como tener un niño y no darle de comer” y yo obviando lo de princesa, linda, mamita y tratando de no decirle “si no sabes tutear para que se metes?”

Mientras el señor tenia toda una diarrea verbal de datos económicos llega al punto dónde me suelta “y eso, levantar a un muerto cuesta cinco millones de pesos” la fuente de sabiduría en materia de transito, me dice “si tu sabes monita, hay que pagarle al fiscal de turno, al forense, a los ayudantes del forense, eso hay que pagarle a todo el mundo….todo es plata no?” y yo pues si, pero en el acto de mi boca salio lo que estaba pensando, recordemos no tengo colador entre el cerebro y la boca, “y eso que ahí sigue lo que cuesta enterrar el muerto…” y empieza este hombre en su monologo de treinta minutos hablando de el cajón, el cementerio, la cremación, temas economicamente trillados pero hombre yo no sabía cuanto costaba eso.

“ Pero si usted se muere en la calle su familia tiene un tiempo como de no se una hora y media para ir y reconocerlo si tu familia no llega a usted le sacan todos los órganos, sin permiso, porque sabes qué eso es ley…eso esta escrito, por ley, por decreto, no se pero esta escrito, igual así den autorización o no si usted muere en la calle le sacan sus órganos para venderlos y obvio a la familia no le dan nada, ves? Todo es plata reina…” le digo bueno…”igual para ya para que los quiere uno?” El se ríe y seguimos hablando de cómo es de caro enterrar a alguien y además me ilumina con su inmenso conocimiento contandome que la alcaldía tiene una línea donde ayudan a la gente pobre con sus muertos rematando con “bueno igual así como se mueren nacen” digo “si claro…me quedo en la esquina por favor”

Mi abuela esta enferma, no es que yo quiera mucho a esta abuela, no la conocí sin embargo ella nunca pudo quererme, pero amo a mi padre y no soporto verlo así. Los médicos dicen que esta bien, pero ella no habla y cuando habla, habla como si viviera en otro tiempo, toda la familia de mi abuela ha muerto así, loca, y no, no es alzheimer, igual se va a morir y mi papá no tiene vida.

Iba en el taxi a acompañar a alguien para ver que hacia con esas conexiones celulares que se estaban formando en algún lugar de su sistema reproductor, iba pensando en la abuela, en mi sobria que esta por nacer, en mi amiga con su primera vez como mamá y en que él tiene razón así como unos se mueren otros nacen.

“Señorita Ramírez usted va a llegar tarde a su propio entierro”

Este es uno de esos ejercicios que el gran maestro Majin Boo nos obigaba hacer con su excusa pedagógica bla bla bla “hoy van a leerse las columnas de Eduardo Escobar, Yamit Amat y Florence Thomas y el señor XXXX que escribe en el diario Vanguardia de Bucaramanga y me van a hacer una columna a cerca de las tres columnas anteriores” y entonces mi pequeño yo en medio de mi inanimado cerebro protestaba “eso no pega ni con babas!!!!”. Hoy tengo un popurri de ideas similar y quiero dejarlo todo en un solo post por aquello de medaperezaaunquenoestoyhaciendonadamás, además quiero practicar algo de lo que “aprendí” ya que en este momento no me sirve ni para conseguir trabajo.

Hecha la introducción enumeraré los temas de hoy 1. El titulo, y de cómo siempre llego tarde 2. Tricky 3 . Everything Is Illuminated.

El titulo me lleva a recordar mi tierna adolescencia cuando recién llegada de la provincia al mounstro capital este señor me repetía esa bella frase seguida de “señorita, usted es buena, pero si sigue llegando tarde no va a llegar a ningún lado” etc etc y fíjese señor ha tenido usted la razón no porque halla llegado tarde sino porque no llegue a ningún lado.

Tricky fue como iluminar mi vida (por aquello de guardar relación) cuando exprese al público mi entusiasmo por el nuevo descubrimiento, todos quedaron como ¿no lo conocía? Claro que no!!! Pero lo conocí y ha llegado para quedarse en mi ignorante gusto musical, como dice un amigo “con usted es todo a cerca del ritmo” así es y él tiene ritmo, eso fue antes de conocer toda la intención de hacer fusión lo que siempre me impresiona y de conocer un poco (recordemos soy periodista un mar de conocimientos con un centímetro de profundidad) a cerca de uno de los principales exponentes del trip hop. Esta fue la que me engancho.

Ahora Everything Is Illuminated


No se a que genero pertenecen ese tipo de películas, ese que me gusta a mi, esas películas donde todo parece iluminado y no, no tiene que ver con el color digital. Basada en esta novela, es una buena película para mi, de las que disfruto, en las que pienso después de vista. A esa también llegue tarde porque la alquile tarde, pero disfruté de la buena actuación, de la maravillosa fotografía, de lo genial de ver cine en otro idioma diferente al propio o a cualquier lengua romance que se le parezca, llegue para querer antes de mi entierro conocer Ucrania y saber por fin a que genero pertenecen esas películas que tanto me gustan.

No me quedo tan bien pegado, mejor me hubiese ido con babas, pero algo en mi me impide seguir.

Sapo



Princesa encuentra sapo
Sapo ve a princesa
Princesa piensa "sapo puede ser príncipe"
Sapo no piensa
Princesa piensa "con un beso seguro es príncipe"
Sapo no piensa
Princesa besa a sapo
Sapo besa a princesa
Princesa piensa "tal vez lo bese muy rápido"
Sapo no piensa
Princesa besa a sapo
Sapo besa a princesa
Princesa piensa "es solo cuestión de tiempo"
Sapo no piensa
Princesa piensa "¿no hay príncipe?"
Sapo no piensa
Princesa piensa "me pasa por creer en cuentos de hadas"
Sapo no piensa
Princesa se va
Sapo no piensa
Sapo no piensa
Sapo no piensa

BROADCASTING FROM BRAZIL
Esta de mas la excusa de que nunca escribo pero es que vale la pena


Mis guayabas les escribo desde la ciudad de Rio de Janeiro, si seçores con Corcovado (o como se escriba esa monda) y todo, extrañado mi tierrita, pero solo la tierrita, recordando un post de alguien que decia que asi no le guste a uno el vallenato por aca termina extrañandolo, pero nunca la añoranza igualara la dicha, la ma&%¨*@ si esto es lo mejor de lo mejor, con razon es tan famosa, me quiero quedar a vivir aca, que no me esperen en mi casa.... despues les cuento el resto